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Modus Operandi, abril 20, 2011

Publicado: 20/04/2011 21:58 por Escrito por Livia Díaz en

Cuando llevas

-el amor-

las relaciones

al terreno creativo

(todo puede suceder)

No tiene freno la imaginación cuando se dopa la razón

cuando como se doma

al intelecto

no se puede con el amor, se exalta

es inmundo

asqueroso

infame

.

Liv.

Mujeres

Publicado: 08/03/2011 20:10 por Escrito por Livia Díaz en

"Las Obras de los Pueblos sólo son débiles cuando en ellas no se alista el Corazón de la Mujer..." José Martí
lapoesianosevende

Maribal

Publicado: 12/09/2010 10:38 por Escrito por Livia Díaz en

poema de Livia Diaz

a Ike Méndez

 

1

No evita la mariposa
que le caiga el perfume
los aplaude con alas

 

11

Mariposa, antes mujer
de vuelo desdeñoso
pulverizando piedras
dejas la tierra.
me planto en él
...en cuclillas,
y veo en torno, es conocido,
puede ser San Cristóbal,
o México, o Pánuco, o la tierra
rodeada de árboles y camiinos,
pero no ven los ciegos
adonde apuntan los pies.
Revolotea de nuevo
mirabal de nubes sobre la cabeza
y nos marea y nos contagia
y nos invade la última pregunta
y no es mayo
ni es junio
nisiquiera septiembre.

 

111

 No evita la mariposa
que le caiga el perfume
los aplaude con alas

miente entre lineas
...para que la rescate
la VIDa
de la monotonia y el miedo

campanera dicta: "Saaaaaaaaaan Juaaaaaaaaaaaaaaan"
"Saaaaaaaaaaaaaan Juan"

patas al badajo
pegado el corazón al pico
nauseabunda habla
vomita, es viento
tenemos para todo
conviértelo en palabra

Sannnnnnnnnnnnn Juaaaaaaaaaaaaan
San Juuuuuuuuuuuuuuuuan

despierta, sigue patas pegadas
pende de una campana con horarios
ubicada en la nada en su clausura
como norte,
cae en ráfagas de su aire limpio
enrarece las buenas ideas sobre las consciencias

es su pueblo,
empedrado de tanto río
pavimentado con sueños robados y oprimidos

silencio
calla
sonará de Juan
Santo
Santo
cada hora
hasta que oscurezca

 

 

 

FRENTE FRÍO 42

Publicado: 02/09/2010 11:22 por Escrito por Livia Díaz en

Abril 29, 2008 12:04am
LIVIA DÍAZ / Poza Rica, Ver.

El color del cielo era completamente amarillo. A medida que entraba el viento, los truenos uno tras otro, estremecían la tierra, y cambiaba por rojo. Los durmientes, asombrados, veíamos caer las ráfagas de luz, con que sembraba su llegada el temporal.

El agua iba cayendo como chorros o ráfagas, o ráfagas llevadas por el viento mojando todo. Ora de lado, ora como manchas o chorros; y de repente un repiqueteo constante, que en las láminas, martillaban suavemente el material, hasta dejarlo impregnado democráticamente.

Luego, fue la lluvia a repartirse a otro lado. Dejó su chisguete abierto y nos impregnó de calle en calle, de casa en casa, en plaza, cubierta de su servil huella, muestra ahora su cara húmeda, enrojecida por el trasluz que reaviva también el verde, opaco y terroso, ahora como joya, es ya esmeralda en los árboles.

Una sombrilla se quedó olvidada y abandonada sobre una banca del parque Juárez. A un costado de la biblioteca, su tela de colores y sus fierros, se retuercen con el viento deseando liberarse y volar.

A unos metros, el arroyo da cuentas del agua que ha llegado con este frente frío. Por la tarde ya no truena, ya los rayos cesaron.

Saboreamos el frío, la humedad que nos gobierna y se mete en cada rincón de nuestra ropa, el estremecimiento que cala hondo, cuando ayer estábamos como en comales, huyendo del calor.

 

 



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